Parado na prateleira... Pega. Sopra a poeira. Sente nos dedos a capa semi conservada... Abre e folheia. Nos dedos, o tato de páginas amarelas e desgastadas pelo tempo... Já está velho. Não serve mais. Mas fica tão elegante na estante... Por que o amor por um objeto? Eles, hoje em dia, não servem pra mais nada. Escrever pra quê, meu Deus?
ou "SANIDADE CONTIDA E SERENAMENTE CULTIVADA", dependendo do meu estado de espírito...
terça-feira, setembro 25, 2007
UM LIVRO
Parado na prateleira... Pega. Sopra a poeira. Sente nos dedos a capa semi conservada... Abre e folheia. Nos dedos, o tato de páginas amarelas e desgastadas pelo tempo... Já está velho. Não serve mais. Mas fica tão elegante na estante... Por que o amor por um objeto? Eles, hoje em dia, não servem pra mais nada. Escrever pra quê, meu Deus?
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4 comentários:
Servem para estar bem na estante!!!
...
já que nosso olhar, insosso, não consegue ver tudo o que já foi emoção através deles!!!
bjocasssssssssssssssssssssss
ah ouvi dizer que algumas palavras, grifadas em papel, já estão quase prontas pra estar na minha cabeceira... adooooooooooooooro!!!
Lu, esses livros... Um dia, eu faço mais um pra empoeirar a estante de quem quiser... Bjs!
tem sentimentos guardados nos livros, embora possa vir acalhar,depois que se ler uma vez pressisa apenas olhar para recordar
Não é, Franz? Sentimentos em forma de matéria... Materialização! Olhar as fotografias da alma pra relembrar... Franz, fui longe no que vc disse...
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